På väg mot finasteö.
Som sig brukar.
Den här tiden på året.
Allakänslorihelavärlden.
I en salig röra.
Hur ska det kännas?
Gå? Bli?
Utan finsällskap.
Bredvidnilsplats.
Hur blir vistelsen då?
Möjlig eller omöjlig?
Funderar på alla minnen.
Skräms av att de ska blekna.
Att jag inte ska minnas.
Hur jag bäst minns.
Men jag längtar.
Till lättluft.
Till traskande.
Länge, långsamt eller i lagomtakt.
Till ensamtid.
Och finaste.
Plattaste.
Sittsten.
